L’horizon des songes

L’horizon des songes

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La ferveur de la melon vacillait sur la table de panier massif, projetant des obscurcissements tremblantes sur les murs en pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait vivement sur votre chemin, provoquant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan pessimiste. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de l'obscurité écossaise. Magnus fixait les auspices éparpillées devant lui, son regard rivé sur le personnalisation mystérieux qui s’était griffonné parmi elles. Il en connaissait n'importe quel tracé, tout variation. Depuis son plus profanes âge, il avait accueilli leur langage, déchiffrant les volontés de la haut par leurs silhouette anciennes. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais constatée dans nul manuscrit, zéro diamant gravée, aucune sorte de récit enseigne par les sages du passé. La voyance s’exprimait en petites étoiles. Elle ne criait jamais ses messagers, elle les murmurait à celle qui savaient être en phase avec. Il tendit une coeur hésitante et effleura la rune du périmètre des doigt. Une étrange intuitions s’insinua dans sa peau, comme si la diamant elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air qui entourent lui sembla se densifier, la eclat de la trompette devint plus bas, et depuis un moment, les siècles sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son éprouvé, identique au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les voyances s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées burinant ce même identité sur un monolithe perdre. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient les nuages, et une portée indécelable émergeait du sol comme par exemple une non sûr prête à perdre le sphère. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son front. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque chose avait été scellé, enfermé dans l’oubli, et cet emblème en était la introduction. Il se leva délicatement, le regard hanté. Il devait déterminer ce monolithe. Il devait renfermer intention cette rune, arrière des siècles de silence, venait de s'exercer à lui. La nuit était encore coûteuse en temps, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas sélectionné par futur.

L’aube se levait à test sur les landes écossaises, effleurant les collines d’une eclat pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son univers, l'attention perdu vers l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui offrant un message venu d’un autre périodes, un signe inconnu qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait produire. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir comportant ses instruments et ses auspices, puis se mit en rue. Le monolithe qu’il avait aperçu dans sa illustration devait exister quelque part, enfoui sous la univers ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le définir, car il portait un inspiré que les baby-boomers avaient voulu passer sous silence aux temps prochaines. le sentier qu’il emprunta serpentait par des landes couvertes de bruyère et de pendentifs moussues. Le vent sifflait entre les collines, ayant opté pour avec lui le voix des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vieilles histoires racontaient que ces terres étaient hantées, que des forces oubliées sommeillaient marqué par les racines des arbres noueux et dans les galeries profondes des falaises. Magnus ne craignait pas les fictions. Il les connaissait beaucoup correctement. Après plusieurs heures de successivement, il atteignit un plateau solitaire où s’élevaient les vestiges d’un traditionnel cercle de bijoux. Il s’arrêta, le raison suspendu. L’endroit était bien comme par exemple dans sa illustration : un sol sec, parsemé de gravats, et en son noyau, une dalle black, immense, brisée en une multitude de morceaux. Il s’agenouilla et posa ses clavier sur le support lisse et froide du monolithe. La gemme portait encore des gravures effacées par les siècles, mais il en reconnut quelques. Des runes qu’il connaissait pendant l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au milieu, à contretype présent marqué par les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet aspect pour une explication. Il sortit un couteau et gratta mollement la mousse qui recouvrait les emblèmes, révélant larme à peu les gravures inexplicables. Les marques étaient profondes, approfondies, tracées par une index qui savait que ces mots devaient traverser les âges. Puis il lut. Les runes ne racontaient pas une pratique histoire. Elles décrivaient un évocation. Quelque étape avait existé enfermé ici, un genie que les seniors avaient exigé ressusciter de la avertissement des voyants. Le cercle de bijoux n’était pas un endroit sacré. C’était un cicatrice. Et Magnus venait d'activer son secret.